LOBO

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     Demorou a andar. Falar? Muito depois. Quase não saíamos. As pessoas o encaravam, vendo nele um ser de outro planeta. Chamava atenção por onde passava. Na ventura de alguma criança achegar-se, a mãe dessa criança logo impedia a aproximação, desdenhando. – Pode ser contagioso, filhinha. Procuramos várias escolas e os responsáveis apareciam com a pérola. – Sinto muito, porém não estamos preparados para receber o seu filho. O mundo não está preparado para o meu menino, isso sim, a começar pelo nascimento cercado de rejeição disfarçada em ternura, feito a primeira vez que o banharam e depois o envolveram em paninho cheiroso, acompanhado de comentário jocoso. – Tão bonitinho que até parece cachorrinho. E os cachorros são a paixão de meu guri. Os únicos que o aceitam; é como se Deus fizesse dos cães anjos da guarda para os rejeitados. Como se os cães O glorificassem em latidos e aos seres humanos bastassem ossos de intolerância. Após tanta procura, de remexer na escória de nossas entranhas, estampada na hipocrisia do discurso, encontramos uma escola que o aceitasse. Bem que tentaram, contudo surgia alguém, cuja existência se baseia na estupidez, para apontá-lo e escondê-lo, como se fosse ferida pútrida a ser encoberta por esparadrapo. Não! Saiba, o meu filho não é diferente. Nasceu diferente. Você construiu edifícios, viadutos e, qual Deus, fez o mundo à Sua imagem e semelhança que não reflete à de meu filho, pois ele é o reflexo que você não quer enxergar. Você cria acesso e o denomina acessibilidade, entretanto não comunga o olhar peculiar que o meu menino tem da vida. Ele é, simplesmente, a cor que não se vê no arco-íris. Ele faz parte daqueles que escalam escadas por rodas, de quem lê na sensibilidade do indicador ou digita mensagens com o movimento das pálpebras, escrevendo em linhas tortas o que apenas o seu Deus é capaz de entender. Você o rejeitou, inclusive na oportunidade de encenar a Gata Borralheira. Não havia papel para ele. Posso ser um cachorro, tia - sugeriu. Nem será necessária máscara ou fantasia - concordou, irônica, a professora. – Assim que o sapatinho couber no pé da Borralheira, você late, discreto, de felicidade. Felicidade? Como encontrá-la nos seres execrados? Nele, estava a possibilidade de ser um cão ou uma árvore a servir de consolo a um cão. No dia da encenação, pais, avós transitavam altivos e assoberbados pelo pátio da escola. Eu haveria de ter orgulho de quê, me diga? Ter um filho que se contenta e se realiza em ser cão? A história monótona transcorria normalmente: bebês nos colos das mães dormiam tranquilos; avós tricotavam e acenavam, risonhas, aos netos; pais, após litros de cerveja, aproveitavam o escurinho para cochilar. Sapato cravejado de lantejoulas. A menina, perfeita Cinderela, de pé esticado. Sua vez - ordenou a professora. Ficou calmo, como se dele brotasse a quietude que reside no coração dos tornados. Encarou a plateia e uivou: profundo, longínquo, denso, dolorido, tenso. Tão intenso a ponto de o Curupira desentortar os calcanhares, o Paranapanema deixar de buscar o rio Paraná para mudar de curso e, dessa maneira, vislumbrar o mar. A professora desmaiou. Atores correram tresloucados. Crianças choraram. Avós benzeram-se e bêbados despertaram. Desceu do palco e, com aquele andar desengonçado de querubim, veio a mim. Abraçou-me, arregalou os olhinhos venusianos e sorriu. – Viu, mãe? Não sou cachorro; sou um Lobo. O mais belo, forte e poderoso dentre todos, meu filho.

 

06/10/2011